Pus, llanto y nieblas lúgubres, dolor, solo dolor mamo en los
roñosos pechos de la vida, no tengo casa y mi vestido es pobre;
sin embargo, mis cantares absurdos, inéditos, modestísimos suman
el pensamiento, todo el pensamiento de la raza y la voz del instante;
soy un pais hecho poeta, por la gracia de Dios; desprecio el determi
nismo de las ciencias parciales, convencionales, pues mi sabiduria
monumental surje pariendo axiomas desde lo infinito, y su
elocuencia errante, fabulosa y terrible crea mundos e inventa universos
continuamente; afirmo o niego, y mi pasión gigante atraviesa tronando el pueblo imbécil del prejuicio, la mala aldea clerical
de la rutina.

Pablo de Rokha